AMA.

‎" Algunas personas son causa-efecto; otras se retuercen en caos; las menos conocen de antemano el efecto caótico que producirían sus pensamientos más íntimos y retorcidos: esos que nunca dirían para preservar el orden pasivamente coercitivo ...

Por eso AMA tu silencio que te neutraliza,

así es como se convive tarjando las palabras"

Así es como se sostienen teorías.

Los bien nacidos intachables sepan que son intercambiables,

que en momentos unos crean,

otros permanecen,

y los restos se desechan.

Que si existe una energía vibrante entre cada uno, aprendan a quebrantarse.

Que prefieran la auto-aniquilación, antes que el exterminio.

Que no hay universo, donde no existe equilibrio natural, donde las ideas estrangulan de un lado y sostienen el otro.

Que el velo permanezca alterado, eso es útil para los corruptos, y dignificante para los corruptibles.

HAY! QUE COMODIDAD ES SENTIR EL ENCAJE, ES PROBAR EL MOLDE, COMER PALABRAS Y VOMITAR VERDADES.

Capullo.

¿Me quedo?, la quietud es impertinente

¿Me conformo?, la pasividad es adquirida…

( Me )voy impermeabilizar como capullo,

Voy a desechar cualquier binomio,

De mis poros ventilarán espinas,

De lo inmune seré la semilla,

De mi sustancia elevaré los caídos,

Las llanuras de lo incierto me devolverán a su lecho,

Las huellas de los incorruptibles, se reflectarán en parámetros asimétricos sobre mí,

El fin de lo tajante, y de la violación consensuada.

Separación disonante entre los cuerpos,

No más argumentos constructivos, que te han perpetuado, que te han absuelto.

Despersonalizarme.

 No puedo despersonalizar lo que he adquirido,

 no puedo arrancarme esta cara diaria,

 no puedo guardar en un hoyo imaginario todo lo que siento,

 no puedo disfrazar mi oscuridad,

 no puedo convertirme en raíces,

 no puedo coartar orgasmos,

Y no puedo situarme,

AUNQUE QUISIERA, desgarrarme las entrañas.

OBVIO

"No vay a vivir de" las letras, ni la musica, ni de los olores y los sabores, ni de los árboles, ni del agua, ni de lo que respiras; obvio que no vay a vivir de la tierra ni de sus frutos, no necesitas ni de otra persona, ni de tu familia para vivir, ni será útil vivir para otros, que utopía que mentira, si de lo único que puedes vivir es del PODER que amasas cuando caminas y cuando escribes y cuando escuchas; el resto de las cosas es solo accesorio, te aconsejo que "sigas la suerte de lo principal".

Voy de contra-golpe.

¿ Para mi ? la contingencia es absurda,

es maníaca,

es idiotizante,

es permanente y saturada,

es convertible,

es la gran máscara que cubre lo surreal,

una especie de conformismo placentero, inquebrantable y homogéneo,

es cobertura plástica bajo la cual todos caminan.

¿Y yo ? soy un deshecho,

una multiformidad inconexa,

soy incertidumbre,

soy la indecisión y de mí prescindo,

Y la mayoría del tiempo, dejo de Ser-Yo y me acurruco entre raíces que nunca perecen.

Teleondas

Convierten lo púdico en diversión, y lo sensible se mediatiza.

Tremendas sensaciones para la masa expectante, parece que los induce a sentirse más empáticos y así (quizás inconscientemente) transforman lo irrelevante para sus vidas, en una necesidad.

No saben lo que comen, presumo que menos saben lo que absorben sus frágiles mentes.

No han desarrollado un dispositivo que deshecha, y no acumula espasmos.

Las imágenes pasan velozmente y penetran de manera sutil, sucede que se atrofian los pensamientos y pasan a ser códigos impotentes, faltos de sí.

Say it more.

C dice: ¡ Dilo más !, repítelo para mí.

... Otro no dice, o escupe a veces algo que parece-ser verdad.

En el momento en que expulsas las palabras, es cuando EXISTE lo que sientes, se hace palpable, algo verdadero y otro tanto sigue ovulando.

¿O acaso no es así? , en verdad ¿Existe lo que se siente y no se dice?

"Yo siento, lo digo y lo hago" es como la trilogía cuasi-perfecta de lo que El Otro espera de Un Alguien. Pero éste puede no sentir, decir y hacer, y parece que toda esa construcción explicativa y satisfactoria se derrumba.

No hay nada más aparente y falso que esperar algo del Otro. En esos casos es mejor no decir ni hacer, para que lo profundo permanezca en penumbra, sólo para sí ( aunque germinen termitas en el pecho y queden espacios sin aire con destellos de silencio )

...

"La intuición y el tercer ojo, son demasiado mitológicos, metafísicos y mágicos para el pensamiento conexo de los especialistas y machacadores, es por esto que debemos preferir la irreverencia en vez de arrodillarse bajo la sombra de los cuerpos imitados"

"Hay gente absoluta, gente relativa, y otra que es obvia.

Prefiero no ser gente".

Vástago.

Percibo el olor a un alimento existencial patológico inclusivo y otro de tipo exclusivo (...)

(...) Apártate en un manicomio, o en las periferias de tu país, ahí serás igual que las hojas de los árboles. Y quizás sirvas de abono para que germinen más seres inclusivos, y sigas siendo un residuo existencial. El cuerpo reseco y la mente vibrante es la combinación perfecta para los especialistas. Esos que machacan, que inventan bloques para apilar las almas.

Yo tal vez prefiera el limbo de la dicotomía, o la certidumbre aparente. Parece que soy más falaz de lo que creía.

"Si las almas complejas no tuvieran tanta neblina, entonces no sentirían lo que sienten ni se cuestionarían lo que se cuestionan, porque sabrían EL ARTE DE MACHACARSE A SÍ MISMAS".

Pensar es como mutilarme la cabeza y todo lo que pasa por ella.

No somos coherentes, nos hacemos coherentes inventando conceptos, definiciones, procesos, determinismos, cada lógica genera estructuras para nuestro pensamiento que es inconexo, es desorden en sí y no tiene coherencia un pensamiento con otro, son disparos de deseo que se adhieren al vacío, quedan manchas de infinitos colores en un espacio que tampoco tiene una estructuración. Somos en sí pura contradicción, contenemos el deseo y “hacemos nuestra” voluntad que es solo una manifestación externa y efímera del deseo.

La contención es más que reprimir, es hacerlo invisible a nosotros mismos, buscamos la lógica de cada cosa que percibimos con los sentidos, pero no se reproducen en sí los sentidos, no fluye el deseo que es lo más cierto e incierto que tenemos.

Desde que existen un “orden” un “sistema” que revolvimos nuestras mentes y nos “hicimos más inteligentes” ¿qué precio hay que pagar por ser tan inteligentes?, es esto lo que detesto, o soy sistémica y coherente, o no debería haber nacido porque esta mente no conoce ni siquiera puede imaginar lo que es imposible. Porque dentro de mis límites imprescindibles se producen choques de deseo, explosiones y disparidades, desaparece todo binomio y toda clasificación. Y quedo como sin-cuerpo y sin-alma un poco nada y otro poco del todo, no es suma ni resta y no tiene ecuación perfecta, simplemente no sé lo que es y mejor así sin-palabras y des-conceptualizada.

Lo más explícita que he sido en este lugar. Que raro.

Elijo esto porque no encuentro otra manera menos lesiva para observarlos y penetrarlos, prefiero creer que todo es mentira, menos un par-de-cosas (aunque a veces también son una ficción)…

La mortalidad se propaga en arrastre, parece infalible

Cuidado a los que creen que esta pertenencia calificada como “humana” se arrastra prediseñada y que su naturaleza es “ser buena”,

Esto no tiene sentido si se percata que (casi) todos intentan ser buenos para sí mismos, y egoístas con el “resto”, y si realizan acciones solidarias es sólo para sentirse “bien” con su propia conciencia arrastrada. Se convencen de que pre-existen maneras de amar y de entregarse, se calzan siempre… siempre son moldes de su propia creación. Les encanta reinventarse, seguir expandiendo su rayo de luz, y sus cuerpos son una herramienta sobre o desvalorada. Esas infinitas explicaciones y reuniones de cerebros son el arma más peligrosa que hemos creado. Lo más penoso es que no existe ni existirá otra manera de superponerse ante cualquier extranjero o conviviente; todo el resto de seres ajenos, estudiados, por conocer, percibidos y aparecidos, son “nuestra” sustancia, jamás serán del aire.

No somos buenos desde que nacemos, solo empezamos por ser-nada, y con los años somos mortales hechos a medida, expertos en seguir, imitar, modelarse, disimular, aparentar, evadir y opacar. Complejas piezas de una máquina mal sincronizada, pero ineludible (de lo contrario esto tendría menos sentido aún).

Para qué creerse tanto el cuento y pensar que “todo es posible”: cuando se tiene un esquema del “yo-y-el objeto”, todo lo demás es imposible.

- -

Lo Humano.

Plástico sensitivo, pero inquebrantable

En la matriz, en principio capturado, luego

Te expulsas, objetado por las entrañas, finalmente

Alzas tus dedos sedados y adormecidos, y no sabes qué abrazas, tampoco parece relevante.

Desterrado, morigerado, dis-funcional y petrificado

Ser distinguido y lógico-sentiente,

nada te deslumbra,

eres luz y energía,

¿Pero cómo se toca?

¿Cómo se huele?

Posicionarse en una categoría Humana, tan contingente en sí misma, y presumirla necesaria, es el error repetitivo y la condena interminable de todos "nosotros"

- Calcomanías -

(Hay) DE MÍ

La estática de zonas invisibles que colindan con mis neuro-patologías, degeneran en un ritmo dinámico despistado y proliferante.

Mi lanzamiento corpóreo se fragmenta en pedacitos comprimidos, pero vacíos, y rebasan suavemente,

cada cierto tiempo,

cada cuanta idiotez aparece, me rodea.

He aquí “yo”, y - “el yo” - que lejano se siente.

¿Pero cómo redunda en tantas repeticiones amorfas del ser?... la redundancia, mi sola contingencia que espera y parece “estar” plastificada de una forma, sin catálogos, sin ánimo de exhalar.

Abrir y salir de inmediato. La consigna del decepcionado, del inerte.

Me acepto, me autodetermino, presiono el botón. Te presiono, te determino y te cancelo.

.

Para-éxodo

Volver a mí, a esa naturaleza intrínseca de gozar la incertidumbre y retratarme como una paradoja. Ésta misma soy yo, y no es que tenga un dilema temporal y concreto. Es que soy un arrojo al vacío, y me cubro de “lleno”.

De vez en cuando, en cada salto aspiro a un paréntesis: que tiene en cada extremidad una espina transversal. Un poco irreverente. Otro poco ineludible.

Armarme.

Atarme.

Anclarme.

…Mi éxodo plutónico y satírico,

De la finalización cotidiana, hacia el empapelamiento dialéctico...

¿Por qué negar que adoro pisarme los talones?, me da un placer fatídico envolverme de sensaciones angustiadas, de su propia intimidad.

.-

Calco-manías.

Calco-manías que adhieren sus entrañas a espacios vacíos, lanzan palabras sin ser concientes, repiten discursos que parecen ser coloridos, y forran sus cuerpos con telas usadas por el tiempo.

Son la pretensión de la carne,

las curvas tentativas de lo incierto,

un sentimiento mutable,

figuras sin deslices,

un anhelo nicotinoso de fumarolas,

enunciados mudos: dos extremos disputándose la medida perfecta.

La nada incompleta revestida con formas indescriptibles.

El “todo” sistémico pero saboteado.

Un respiro y ceguera.

En el fin, donde no hay redención es cuando se renace al “ser”.

La Savia de lo Eterno.

La savia de lo eterno, constituye 3 tiempos, 3 espacios y una sola conexión vertical que transporta aire vertiginoso. Su esencia te atrapa, y adhieres tu carne a sus raíces, por insensatez.

Si no eres más que carne, entonces tus huesos solo entrecruzan aire podrido y encajonado, poco virtuoso y vacío de tanto destripar aromas. No quisieras ser aquello, no amarías lo que amas, sólo atraparías al tiempo que te descompuso. Vas a destiempo, y no vuelas, solo te deslizas y dejas baba inútil adorando el suelo.

La libertad me agobia,

pulveriza cualquier cosa,

hace tambalear cada palabra pronunciada, o censurada,

pisotea mi existencia,

es solo angustia, de esas que vacían el silencio, y saturan el ruido.

Por eso es que respiro, camino y retrocedo, vuelvo y me quedo,

permanezco en penumbra y desespero.

GetOut.

¿ Cuál es el modo , la técnica infalible para empujar desde adentro



todo lo que ha sido un suspiro ?

Si supiera, entonces estarías enfrascado al vacío.

Upload.

Todas las sensaciones no derivan de tu cara, de no verte, de no sentirte,
es que he sido provocada y abducida por un pretexto…, una resonancia, …

No es tu existencia-forzada, es tu ausencia-latente la que se impacienta,
No es pretexto de tocarte, sino que es necedad empobrecida y excitada, que ya no necesita acicalarse.

NO SOMOS EVOLUCIÓN ,
SOMOS RETRÓGRADOS Y NOS ENCANTA LANZAR VUESTROS HUESOS A VER QUE SUCEDE.

Distree

Me coquetean sus pies, enramados y viscosos,
yo los miro y les sonrío, les guiño el ojo . Se sonroja. Comienza a sudarle
cada capa de aglutinación burbujeante, siendo punzante el roce capilar.

- Yo le dije - Acomódate la corbata y luego avanza, arrodillate otra vez. Luego avanza en migajas.

Fugaz

SABEN QUE ESPERO DE USTEDES?
QUE ME DESGARREN LOS OJOS DESDE EL UNIVERSO COMIENDO GOLONDRINAS
Y ESCUPAN LO PODRIDO DE SUS ESENCIAS.

No se entre que espacios aireados podría reposar la incertidumbre,
pero siempre irrumpe tan sutilmente, pareciendo ser depravada,
queriendo parecer prescindible.

Buscaré pretextos para vivir en libros y en
el arte de mantenerme en dos pies

El mundo es una rueda sinfín, da vueltas y vueltas, no sabe a donde va, pues existe un motor que lo mueve y a la vez lo detiene: El hombre

Violator

Has sido, has pasado al plano de la circularidad,
has quedado como un retrasado, un escupo azulino.

Te dejaste violentar por la idiotez y fuiste patentado por la brisa en que desangran comisuras destripadas, sentimientos degollados que trepan entrelíneas implacables.

Como siempre las pestañas abren ataduras y arrojan al aire tajos secos, sin derrame, vacíos de tanto quebrantarse.

Y es lo esencial, aquello que pone fin a tu sed de no querer sentir lo que es puro, de donde partió una línea estridente que te entregó en extremo a la soberbia,
¿desde cuándo dejaste que la miseria te abriera de piernas?

Ista Cere Yo Nousens.

Estado dual / nacen
EL interior / definiendo un / resistencia /
éstos y ésta/
FIN la/
concreto concentra la diferencia / existia una no MUTILADA /
presenta de su evolutiva con total / cómo los/
linea cuerpos/ la sigue MULTIPLE /
TODAS espiritual gama de SUCESIÓN /
ejercicio / LÍMITES.



Mira que ayer terminé de contar las horas que quedan para terminar de virutillar
el suelo, que eleva la mirada,
no es "el salto" lo que te sumerge. Seré yo quien se vuelve nube que solidifica
deseos impertinentes.

El godma.

Ataduras armoniosas, concuerdan con el desliz de tus labios,
labios que escupen conformismos, tratan de rebasar esa necesidad injustificada
de corromperse.
La historia conformada a un marco de posibilidades circulares,
el tiempo tratando de modelar ideas finitas,
Los cuerpos inhalando aire entrecortado,
las manos abrazando la penumbra.

Si tan solo por un mísero día dejaras impulsar esa fuerza que amarras a tu cuerpo
entonces, no existiría un dogma que encuadre tu cabeza.

DOWNLOADING 50%

Estas descargado en un porciento, y espero al tiempo, hasta el cien.
Cuando avanzo por las líneas que derriten tus momentos, veo que no necesito del tiempo, que es sólo un objeto. Que voy despacio y en silencio, y ese grado de afonía te deja muda las manos que dibujan un cuadro de mentiras, de supuestos y de cimientos falsos.

No existe la agonía en tiempos de descarga, no existe el recuerdo que queman las pestañas, se cierran los encantos y aparecen desencantos sobre ti.

Si voy por el cincuenta es porque quemaste la parte que quedaba de mí, la que fue compartida como si fuera un solo cuerpo desnudo ante la inocencia. Un alma escondida ante la soledad.

Ahora que no te veo, podrías matarte y no me daría cuenta, o podrirte y no importarme.

Pasaste de cero, a cien, cien momentos suprimidos, cien costillas separadas, cien fronteras ilimitadas, y cien aromas enfrascados en partículas disueltas con el viento, vomitadas por el tiempo.

Es porque somos libres, que
elegimos lo que más dolor nos causa,
lo que entristece al alma,
en esa angustia está la maraña
de existir . . .

Siempre así tan impredecible como curvas dibujadas en tierra mojada,

Siempre así las ideas escurren por las raíces de un árbol talado, repleto de angustias

Así la vida, que tanto aludimos, que tanto utilizamos, en la búsqueda de alimento para el alma,
todas esas horas desparramadas por el desliz de tus cabellos, ya añejos, no es màs que tiempo malgastado por tus pasos , por miles de miradas que
te convirtieron en un manojo de polvo,
y sólo quedan los conceptos que te hicieron humano, que te hicieron pensante, y que te llevaron al destierro (de tu esencia)

Saborearte

De las paredes resbala el sudor púrpura de la noche… de una mañana que dejó heridas, de las tardes imperdonables que vivimos, el tiempo de visitante pasajero resucita un segundo,

que fue fugaz,

que fue superficial,

que quebró las líneas del viento , un ácido inexpugnable...

No es verdad si te miento, que cargo con un peso que no es mío que no deseo, que son gramos demás en el cuerpo … no siento que deba buscarte, no busco tu aliento, no busco tus labios, sólo busco un recuerdo podrido de anís que dejó tu halo, un poco de agua vertida en tu sien, un trago dulce de fervor, sólo centímetros de espesor…

Saborearte

,sabor a ti, soberbia impertinente, sorbos con olor a tí, de tu piel de tus dedos resbalando , rozando ...

A veces somos muy inocentes de nosotros mismos,
concientemente nos corrompemos los pensares,
ensuciamos las veredas,
trituramos las caídas,
y finalmente, cuando el medio nos devuelve la mano, creemos ser inocentes de dichas tragedias,
a aquello le llamo: HUMANIDAD.

Entonces, ¿qué somos? queridos pensadores,
somos invención microbia, insostenible y concreta.

Yo me percato de ser falaz.

Cortos.

Cortes geométricos,
invariables figuras,
sedimentos de mi ausencia contrastan con la tierra,
se aprisionan .
Esto que piso y mojo, es incompleto
le falta luz, le falta coraje
necesita tiempo , y el tiempo se ríe
se ríe de mi, y se ríe de si mismo
porque no existe otro momento
porque lo que existe es el deseo y la angustia.

Usualmente cuestiono las horas como si fueran mis enemigas,
como si yo pudiera ser dueña de un solo instante
para creerme libre una y otra vez, esperando traspasar el límite de la esencia.

pero
no
quiero
poseerme
ni
verme
ni
oirme
ni
creer
ni
pestañear
tampoco
morir
solo
quiero
ser
de
plástico
para
no
quebrarme.

SOCHERED-VERRES-SODIRDOP

...Lo juro por la Perniticencia solida de tus pestañas que la estrella nebular de
la poligalaxia estremecida es el ombligo...

SABOTAJE-sistematiconihilistadelosdadaismosexistencialistasdelasurrealisticasabotaje-anarquistadelaviolentisimarevolucioncorrompidareprimidaexprimidaycontraidaporlasorbatizacionbabosadeTUimprescindibilidad.

• Artículo N°1 de la Constitución Vorticiana de la República Ismoística:

Se la tragó una hormiga roja grande peluda y hedionda. El sistema me vino a buscar para chuparme la sangre y se dio cuenta que era ácida, yo no caí, yo jugué a ser Ismo.

• Artículo N°2 de la Constitución Vorticiana de la República Ismoística:

No existen paralelos cosmotridentes. Cuando Reyecteas, significa que protestas, significa que saboteas. Las hormigas comen fluídos carneiformes.Hágase Mi voluntad. Del verbo divino delverbodivino delverbodivinodelverbodivinodelverbodivino
Delve, rbodi , vino tomas en la última cena donde el niño nace porque una fugaz chisporroteó.

Hágase mi voluntad. O cúmplase.

• Artículo N°3 de la Constitución Vorticiana de la República Ismoística:

Si deseas ver más,
marca 1 en tu politono,
2 para invertir los estratos,
3 conseguiras un ticket de entrada

NOTA: no te confundas entre el celestino y el cafeinado, sigue la línea tripartita.

Concretando somos
UNANIMAL, BIANIMAL, TRIANIMAL.

Seguiras pudriendote
Tengo ganas de darte vuelta, mundo y sacudirte.
Caerán como pequeños hombrecillos y pequeñas mujercillas
sobre el agua ácida y se fusilarán como bombas que estallan con el viento.
Soy una seudo- fanática de tí
Soy una enferma podrida que huele a carne.
Soy una idiota por creer
Soy una triste no-persona que se derrite cuando el viento la sopla y le vuela la cabeza.

Sí, lo admito,

Se me vuela la cabeza. Se me vuelve de colores el alma cuando se escapa a dar un par de vueltas por tus pies,
y vuelve echa añicos como si la hubieran ahorcado .

Revienta, explota o fulmina.

Se generan choques inter-esterales,corrupción de las sinapsis y no-liberación de transmisores,son los efectos de una sobre-estilmulación sustancial de los pensares

Entonces:


Cuidense de las fulminancias

cuidense del viento

cuidense de la escarcha

cuidense de las olas ...

Tengan cuidado, de si mismos, queridos pensadores. Yo, me percato.

Breve reseña del guillotín .

Revueltas de cabezas guillotinadas, no encuentran la conexión. Ruedan por los cielos, se dan un paseo por tu casa,van al baño, cocina, patio y juegan con el perro. Se balancean estratosfericamente entre átomos no reconosibles por el ojo humano.en las noches se

comen tus ojos y en el día te cellan la boca, con telas de araña . No es sádico es amor, es amor guillotinado.

ME voy al otro lado del verde.

LA VIDA. me corrige la curva de las pestañas

Me quiebro de pies a cabeza y cada parte salta y se acomoda sobre tu cobardía,

quedan estancados y se empiezan a hundir cada vez más en tu alejamiento, no lo siento... y es extraño, es como en las mañanas que cae del cielo televisores que se interconectan con tu cabeza y luego van a parar al oyo torcido de tu memoria. Puedes visualizar algunos segundos y los minutos se pierden en la agonía feliz de la cobardía que se escapa por tus poros,

salpican engaños y me hundo en tu

mente asesina maldita y me vuelvo absurda, como nunca antes, me convierto en agua que rueda por tu cuerpo... Me absorbes como esponja que traga jabón bajo la llave, me dejas desierta y como que crujen mis entrañas cuando explota tu alma en el paraiso que creaste con tu propio infierno cerebral.

Te encanta inventar, te fascina creer que lo descompuesto puede volver a ser consumido y te excita la efímera idea de que puedes dividir los mares en 3 opuestos. Generas un trastorno colectivo que va a la par con tu reposo, y sientes como que vas nadando sin detenerte un instante entre las llamas que penetran tu conciencia.

Jamás me convenceras de que tengo algo que realizar aquí, tengo la seguridad de que el

aire que me encierra en burbujas es ahogante y que las burbujas

revientan y producen choques interminables de cuerpos invisibles, no se fusionan, solo se retroalimentan . y claro, yo sigo creyendo y sigo siendo un

payaso con el hocico más grande del mundo y con los
zapatos deformes que se balancean arriba del meteoro sádico instalado en mi
vomito espacial - especialmente inadaptada solar - y no lo niego, estoy orgullosa de ser un

punto más del plano .

el creciente amor que siento por tus pupilas no se compara con tu existencia onírica. y a mi qué mierda me importa si entendiste ?

[ las hojas se las traga el cielo, y yo
caí de un agujero . eso hay que entender. esa es la relevancia de mi
permanencia. ]

MONOGALÁCTICAMENTE SIDERAL .

La s i d e r a l í s t i c a tostadera microtubular

no se lava, no se automenciona , es un corpiño cuadriconstelado

El enganche está sideralmente podrido , y no hay querellas sobre el mantel desparramado

destartalado y corticoidal(mente) .

Sordística crepusculosa de migrañas ,

sopesan las pestañas

Y la vida es una ceremonia sideralística relevante , monitor de espejos circulares

a veces solidifica , otras veces me constela.

O picotea encima de las veredas .

[Ahora soy como siempre quise ser en la monogalaxia.]

la sangre dorada / mojada / cristalizada en las fronteras / corteza motora / mutación se hace

derramada la cabeza / sobre la sabana / roja reventada

música sorda / la mesa coja / me enferma la piel que se estampa en la pared /

escamas que sobresalen / parecen que fulminan / y mi cabeza no es más que basura reciclada por tu retina

una noche / dos caballos / un árbol / solo tristes la mañana en que engañaron sus partidas / se partieron / separados separtieron las células / se trizaron / y recogí de la sustancia que vomitaste / una cuchara para coleccionar ...

Te firmo un papel de hormonas para que me inventes / salvaje corre la tierra / cubrida la trinchera / nacieron soldados de papel / de ella Magdalena

los esquemas se los viola / viento se mezcla / y de raíces excitas / un grito parido /

• te tomo como droga / por ser el supremo que invade /

adoro esa palabra que expulsas por vías transitorias .

Nos gustaba cantar para enmudecer los humos y creíste en él / infiltrados se / tuvieron los mares un pez

que se despidió

quebrantaste las cascadas / ceguera minuciosa / emanada de tu esencia polvorienta /

No hay

corre / cree /se miente

1. me miro / destruyo cada polvorita

salpica la saliva / rodea mantos rojos que mimetizan la ironía

vomita sobre carruajes transportados por bueyes livianos / sinpeso

nopesan / sepesan / sipesan / nopiensan ?

qué piensa? / la levanta / eleva la baba / come tierra y traga te la de una vez /

Vi. vez o vives no creo / infeliz por no soy / creer / te la siento /

y dios es un payaso / bufón de la corte / con tijeras tribilín bililea el bilera / sobre la mesa

corrompe espacios / no tirerea / corcheteame la cabeza

a tu maldita / cerda / mal oliente

TRILOGÍA.

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAh !

La biblia del pensamiento , controla

y el tiempo se come mi comida / soy unanimal

bianimal trianimal.

No recuerdo porqué

Te vas a fumar la arena que se cuela por tus dedos, y te vas a tragar el sol cuando salte sobre tu cabeza. no es dificil predecirte.

me gusta tu olor y me lo inyectaría si pudiera. No estoy triste, es como otra cosa lo que me atormenta, las noches que pagaría por ver y los días que destruiría con mis caderas.

Me gusta, sí me gusta la agonía y la disfruto, me la como derretida sobre la tierra que prolifera raíces que van a parar al tunel incurable de tus párpados morados, inundados, crecientes, hinchados por la transparente, asquerosa mentira que escurre por tus mejillas.

Es terrible como voy avanzando por la infinita avenida de migajas que deja tu espalda. Me gustas, me encantas , te comería cada centímetro de piel que se escapa por tu figura, los arrancaría como una vaca que viola el pasto de la pradera y vomitaría besos sobre tus dedos, que amo. Los amo como el viento, y me hace daño. no importa, porque el viento es amigo de los perdidos, y es compañero mío.

Es como las olas que se tragan tu huella y la devuelven al fondo. donde siempre estuvieron .

Muerte que se acerca cada vez
que recuerdo. No quiero elegir. me cansé y es así.