Yo de nuevo

Todas las cosas que pasan son fortuitas,
a veces como sensualidades del viento,
otras veces como un viento arrebatador.

La costumbre humana de apegarse con adherentes que vencen,
Que salpican,
Para luego desmoronarse, como las palabras.

Las palabras son simples sujetos hechos de plumas,
que se las viola un viento,
que se las traga un par de ojos,
las palabras son tan mentira como lo eterno.

Gracias, de nuevo,
gracias subconsciente oscuro y vibrante,
deslumbrante.