La libertad me agobia,

pulveriza cualquier cosa,

hace tambalear cada palabra pronunciada, o censurada,

pisotea mi existencia,

es solo angustia, de esas que vacían el silencio, y saturan el ruido.

Por eso es que respiro, camino y retrocedo, vuelvo y me quedo,

permanezco en penumbra y desespero.

GetOut.

¿ Cuál es el modo , la técnica infalible para empujar desde adentro



todo lo que ha sido un suspiro ?

Si supiera, entonces estarías enfrascado al vacío.

Upload.

Todas las sensaciones no derivan de tu cara, de no verte, de no sentirte,
es que he sido provocada y abducida por un pretexto…, una resonancia, …

No es tu existencia-forzada, es tu ausencia-latente la que se impacienta,
No es pretexto de tocarte, sino que es necedad empobrecida y excitada, que ya no necesita acicalarse.

NO SOMOS EVOLUCIÓN ,
SOMOS RETRÓGRADOS Y NOS ENCANTA LANZAR VUESTROS HUESOS A VER QUE SUCEDE.

Distree

Me coquetean sus pies, enramados y viscosos,
yo los miro y les sonrío, les guiño el ojo . Se sonroja. Comienza a sudarle
cada capa de aglutinación burbujeante, siendo punzante el roce capilar.

- Yo le dije - Acomódate la corbata y luego avanza, arrodillate otra vez. Luego avanza en migajas.

Fugaz

SABEN QUE ESPERO DE USTEDES?
QUE ME DESGARREN LOS OJOS DESDE EL UNIVERSO COMIENDO GOLONDRINAS
Y ESCUPAN LO PODRIDO DE SUS ESENCIAS.

No se entre que espacios aireados podría reposar la incertidumbre,
pero siempre irrumpe tan sutilmente, pareciendo ser depravada,
queriendo parecer prescindible.

Buscaré pretextos para vivir en libros y en
el arte de mantenerme en dos pies

El mundo es una rueda sinfín, da vueltas y vueltas, no sabe a donde va, pues existe un motor que lo mueve y a la vez lo detiene: El hombre

Violator

Has sido, has pasado al plano de la circularidad,
has quedado como un retrasado, un escupo azulino.

Te dejaste violentar por la idiotez y fuiste patentado por la brisa en que desangran comisuras destripadas, sentimientos degollados que trepan entrelíneas implacables.

Como siempre las pestañas abren ataduras y arrojan al aire tajos secos, sin derrame, vacíos de tanto quebrantarse.

Y es lo esencial, aquello que pone fin a tu sed de no querer sentir lo que es puro, de donde partió una línea estridente que te entregó en extremo a la soberbia,
¿desde cuándo dejaste que la miseria te abriera de piernas?

Ista Cere Yo Nousens.

Estado dual / nacen
EL interior / definiendo un / resistencia /
éstos y ésta/
FIN la/
concreto concentra la diferencia / existia una no MUTILADA /
presenta de su evolutiva con total / cómo los/
linea cuerpos/ la sigue MULTIPLE /
TODAS espiritual gama de SUCESIÓN /
ejercicio / LÍMITES.



Mira que ayer terminé de contar las horas que quedan para terminar de virutillar
el suelo, que eleva la mirada,
no es "el salto" lo que te sumerge. Seré yo quien se vuelve nube que solidifica
deseos impertinentes.

El godma.

Ataduras armoniosas, concuerdan con el desliz de tus labios,
labios que escupen conformismos, tratan de rebasar esa necesidad injustificada
de corromperse.
La historia conformada a un marco de posibilidades circulares,
el tiempo tratando de modelar ideas finitas,
Los cuerpos inhalando aire entrecortado,
las manos abrazando la penumbra.

Si tan solo por un mísero día dejaras impulsar esa fuerza que amarras a tu cuerpo
entonces, no existiría un dogma que encuadre tu cabeza.

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Estas descargado en un porciento, y espero al tiempo, hasta el cien.
Cuando avanzo por las líneas que derriten tus momentos, veo que no necesito del tiempo, que es sólo un objeto. Que voy despacio y en silencio, y ese grado de afonía te deja muda las manos que dibujan un cuadro de mentiras, de supuestos y de cimientos falsos.

No existe la agonía en tiempos de descarga, no existe el recuerdo que queman las pestañas, se cierran los encantos y aparecen desencantos sobre ti.

Si voy por el cincuenta es porque quemaste la parte que quedaba de mí, la que fue compartida como si fuera un solo cuerpo desnudo ante la inocencia. Un alma escondida ante la soledad.

Ahora que no te veo, podrías matarte y no me daría cuenta, o podrirte y no importarme.

Pasaste de cero, a cien, cien momentos suprimidos, cien costillas separadas, cien fronteras ilimitadas, y cien aromas enfrascados en partículas disueltas con el viento, vomitadas por el tiempo.

Es porque somos libres, que
elegimos lo que más dolor nos causa,
lo que entristece al alma,
en esa angustia está la maraña
de existir . . .

Siempre así tan impredecible como curvas dibujadas en tierra mojada,

Siempre así las ideas escurren por las raíces de un árbol talado, repleto de angustias

Así la vida, que tanto aludimos, que tanto utilizamos, en la búsqueda de alimento para el alma,
todas esas horas desparramadas por el desliz de tus cabellos, ya añejos, no es màs que tiempo malgastado por tus pasos , por miles de miradas que
te convirtieron en un manojo de polvo,
y sólo quedan los conceptos que te hicieron humano, que te hicieron pensante, y que te llevaron al destierro (de tu esencia)

Saborearte

De las paredes resbala el sudor púrpura de la noche… de una mañana que dejó heridas, de las tardes imperdonables que vivimos, el tiempo de visitante pasajero resucita un segundo,

que fue fugaz,

que fue superficial,

que quebró las líneas del viento , un ácido inexpugnable...

No es verdad si te miento, que cargo con un peso que no es mío que no deseo, que son gramos demás en el cuerpo … no siento que deba buscarte, no busco tu aliento, no busco tus labios, sólo busco un recuerdo podrido de anís que dejó tu halo, un poco de agua vertida en tu sien, un trago dulce de fervor, sólo centímetros de espesor…

Saborearte

,sabor a ti, soberbia impertinente, sorbos con olor a tí, de tu piel de tus dedos resbalando , rozando ...

A veces somos muy inocentes de nosotros mismos,
concientemente nos corrompemos los pensares,
ensuciamos las veredas,
trituramos las caídas,
y finalmente, cuando el medio nos devuelve la mano, creemos ser inocentes de dichas tragedias,
a aquello le llamo: HUMANIDAD.

Entonces, ¿qué somos? queridos pensadores,
somos invención microbia, insostenible y concreta.

Yo me percato de ser falaz.