Creer.

Si no existieran religiones, creencias y dioses, las personas no parecerían tan buenas y solidarias, de hecho la maldad está camuflada y todos se encargan de excluirla, de arrancar y hacer a un lado las sobras. Pensar por un minuto un mundo sin "creyentes" es pensar en CAOS.

GuaaU

Todo lo miden con una media, buscan máquinas.

Cuando lo útil es lo único que nos da valor, es porque estamos definitivamente sincronizados, somos la servidumbre del implacable, de lo sutilmente poderoso. Difícil desengranarse.

Y no saben que es mejor detenerse y morir de sed, que avanzar y morir ahogado.

Pongo a prueba a todos quienes se filtran la boca y van por atrás picando, ya no le queda nada a su supervivencia divina.

"Entonces te necesito, te uso , me siento parte de ti, y tu parte de mi, solo soy el reflejo del ego y de la carencia".

Atte. El Amor.

Hay mis sentidos sin sentido.

¿De qué sentido podría prescindir? Hay, son todos tan indispensables, el modelo perfecto de adaptación y supervivencia mandado por la naturaleza. Cotidianamente uno prescinde de tantas cosas, y a la vez constantemente necesitamos algo, pero ¿nada de lo que necesito podría suceder sin mis sentidos?. Es como el agua, fuego, aire y tierra. Como el blanco y el negro. Se retroalimentan y se necesitan. Se destruyen y se recrean. Cuando absorbemos todo lo que nos arroja la naturaleza, no terminamos de saciar nuestros deseos, y no sabemos para qué fuimos creados. Que poco precisa esa palabra “creación”, es pura incertidumbre y circularidad.

Abusamos de nuestra carne y del contenido que subyace entre nuestros huesos. Cuando ya no cabe más en nosotros, creamos una nueva forma de dominar lo extrínseco a nosotros. Somos tanta potencia… creemos en tantas “verdades”… inventamos tantas explicaciones que satisfagan nuestras carencias naturales… que quedamos sobrepasados por nuestra existencia.

Gracias a mis 7 (aproximadamente) sentidos que retrocedo, rezo, me alimento y amo. Me apodero de lo que adoro, lo adhiero a mi cuerpo y lo utilizo para medir mi ego (que reniego).

La eternidad dura un par de minutos, o quizás un día completo. Pues lo infinito no tiene lógica, y si dejamos de ser exclusivamente lógicos nada tendría explicación , o todo estaría indefinido.

Buscar el todo es agobiarse para sumergirse en preguntas sistémicas,

estar en la nada, eso sí es anularse.

Hasta cuando existe convicción, aparece esa nube de contradicciones y la duda parece inevitable ... No líneas ni planos, no determinaciones, el que vive de eso es porque aún no merece la muerte. Sí, la extemporánea invisibilidad de lo latente.

Pensamos en lo eterno, pero es lo único que no materializamos.

¡ Hay esos olores !

Hate

Si fuera por construcciones lógicas, todo tendría razón de ser y justificación. Es sólo hilar ideas en favor de determinados fines que otorgan poder de exclusión, asimilación y dominación.

AMA.

‎" Algunas personas son causa-efecto; otras se retuercen en caos; las menos conocen de antemano el efecto caótico que producirían sus pensamientos más íntimos y retorcidos: esos que nunca dirían para preservar el orden pasivamente coercitivo ...

Por eso AMA tu silencio que te neutraliza,

así es como se convive tarjando las palabras"

Así es como se sostienen teorías.

Los bien nacidos intachables sepan que son intercambiables,

que en momentos unos crean,

otros permanecen,

y los restos se desechan.

Que si existe una energía vibrante entre cada uno, aprendan a quebrantarse.

Que prefieran la auto-aniquilación, antes que el exterminio.

Que no hay universo, donde no existe equilibrio natural, donde las ideas estrangulan de un lado y sostienen el otro.

Que el velo permanezca alterado, eso es útil para los corruptos, y dignificante para los corruptibles.

HAY! QUE COMODIDAD ES SENTIR EL ENCAJE, ES PROBAR EL MOLDE, COMER PALABRAS Y VOMITAR VERDADES.

Capullo.

¿Me quedo?, la quietud es impertinente

¿Me conformo?, la pasividad es adquirida…

( Me )voy impermeabilizar como capullo,

Voy a desechar cualquier binomio,

De mis poros ventilarán espinas,

De lo inmune seré la semilla,

De mi sustancia elevaré los caídos,

Las llanuras de lo incierto me devolverán a su lecho,

Las huellas de los incorruptibles, se reflectarán en parámetros asimétricos sobre mí,

El fin de lo tajante, y de la violación consensuada.

Separación disonante entre los cuerpos,

No más argumentos constructivos, que te han perpetuado, que te han absuelto.

Despersonalizarme.

 No puedo despersonalizar lo que he adquirido,

 no puedo arrancarme esta cara diaria,

 no puedo guardar en un hoyo imaginario todo lo que siento,

 no puedo disfrazar mi oscuridad,

 no puedo convertirme en raíces,

 no puedo coartar orgasmos,

Y no puedo situarme,

AUNQUE QUISIERA, desgarrarme las entrañas.

OBVIO

"No vay a vivir de" las letras, ni la musica, ni de los olores y los sabores, ni de los árboles, ni del agua, ni de lo que respiras; obvio que no vay a vivir de la tierra ni de sus frutos, no necesitas ni de otra persona, ni de tu familia para vivir, ni será útil vivir para otros, que utopía que mentira, si de lo único que puedes vivir es del PODER que amasas cuando caminas y cuando escribes y cuando escuchas; el resto de las cosas es solo accesorio, te aconsejo que "sigas la suerte de lo principal".

Voy de contra-golpe.

¿ Para mi ? la contingencia es absurda,

es maníaca,

es idiotizante,

es permanente y saturada,

es convertible,

es la gran máscara que cubre lo surreal,

una especie de conformismo placentero, inquebrantable y homogéneo,

es cobertura plástica bajo la cual todos caminan.

¿Y yo ? soy un deshecho,

una multiformidad inconexa,

soy incertidumbre,

soy la indecisión y de mí prescindo,

Y la mayoría del tiempo, dejo de Ser-Yo y me acurruco entre raíces que nunca perecen.

Teleondas

Convierten lo púdico en diversión, y lo sensible se mediatiza.

Tremendas sensaciones para la masa expectante, parece que los induce a sentirse más empáticos y así (quizás inconscientemente) transforman lo irrelevante para sus vidas, en una necesidad.

No saben lo que comen, presumo que menos saben lo que absorben sus frágiles mentes.

No han desarrollado un dispositivo que deshecha, y no acumula espasmos.

Las imágenes pasan velozmente y penetran de manera sutil, sucede que se atrofian los pensamientos y pasan a ser códigos impotentes, faltos de sí.

Say it more.

C dice: ¡ Dilo más !, repítelo para mí.

... Otro no dice, o escupe a veces algo que parece-ser verdad.

En el momento en que expulsas las palabras, es cuando EXISTE lo que sientes, se hace palpable, algo verdadero y otro tanto sigue ovulando.

¿O acaso no es así? , en verdad ¿Existe lo que se siente y no se dice?

"Yo siento, lo digo y lo hago" es como la trilogía cuasi-perfecta de lo que El Otro espera de Un Alguien. Pero éste puede no sentir, decir y hacer, y parece que toda esa construcción explicativa y satisfactoria se derrumba.

No hay nada más aparente y falso que esperar algo del Otro. En esos casos es mejor no decir ni hacer, para que lo profundo permanezca en penumbra, sólo para sí ( aunque germinen termitas en el pecho y queden espacios sin aire con destellos de silencio )

...

"La intuición y el tercer ojo, son demasiado mitológicos, metafísicos y mágicos para el pensamiento conexo de los especialistas y machacadores, es por esto que debemos preferir la irreverencia en vez de arrodillarse bajo la sombra de los cuerpos imitados"

"Hay gente absoluta, gente relativa, y otra que es obvia.

Prefiero no ser gente".

Vástago.

Percibo el olor a un alimento existencial patológico inclusivo y otro de tipo exclusivo (...)

(...) Apártate en un manicomio, o en las periferias de tu país, ahí serás igual que las hojas de los árboles. Y quizás sirvas de abono para que germinen más seres inclusivos, y sigas siendo un residuo existencial. El cuerpo reseco y la mente vibrante es la combinación perfecta para los especialistas. Esos que machacan, que inventan bloques para apilar las almas.

Yo tal vez prefiera el limbo de la dicotomía, o la certidumbre aparente. Parece que soy más falaz de lo que creía.

"Si las almas complejas no tuvieran tanta neblina, entonces no sentirían lo que sienten ni se cuestionarían lo que se cuestionan, porque sabrían EL ARTE DE MACHACARSE A SÍ MISMAS".

Pensar es como mutilarme la cabeza y todo lo que pasa por ella.

No somos coherentes, nos hacemos coherentes inventando conceptos, definiciones, procesos, determinismos, cada lógica genera estructuras para nuestro pensamiento que es inconexo, es desorden en sí y no tiene coherencia un pensamiento con otro, son disparos de deseo que se adhieren al vacío, quedan manchas de infinitos colores en un espacio que tampoco tiene una estructuración. Somos en sí pura contradicción, contenemos el deseo y “hacemos nuestra” voluntad que es solo una manifestación externa y efímera del deseo.

La contención es más que reprimir, es hacerlo invisible a nosotros mismos, buscamos la lógica de cada cosa que percibimos con los sentidos, pero no se reproducen en sí los sentidos, no fluye el deseo que es lo más cierto e incierto que tenemos.

Desde que existen un “orden” un “sistema” que revolvimos nuestras mentes y nos “hicimos más inteligentes” ¿qué precio hay que pagar por ser tan inteligentes?, es esto lo que detesto, o soy sistémica y coherente, o no debería haber nacido porque esta mente no conoce ni siquiera puede imaginar lo que es imposible. Porque dentro de mis límites imprescindibles se producen choques de deseo, explosiones y disparidades, desaparece todo binomio y toda clasificación. Y quedo como sin-cuerpo y sin-alma un poco nada y otro poco del todo, no es suma ni resta y no tiene ecuación perfecta, simplemente no sé lo que es y mejor así sin-palabras y des-conceptualizada.

Lo más explícita que he sido en este lugar. Que raro.

Elijo esto porque no encuentro otra manera menos lesiva para observarlos y penetrarlos, prefiero creer que todo es mentira, menos un par-de-cosas (aunque a veces también son una ficción)…

La mortalidad se propaga en arrastre, parece infalible

Cuidado a los que creen que esta pertenencia calificada como “humana” se arrastra prediseñada y que su naturaleza es “ser buena”,

Esto no tiene sentido si se percata que (casi) todos intentan ser buenos para sí mismos, y egoístas con el “resto”, y si realizan acciones solidarias es sólo para sentirse “bien” con su propia conciencia arrastrada. Se convencen de que pre-existen maneras de amar y de entregarse, se calzan siempre… siempre son moldes de su propia creación. Les encanta reinventarse, seguir expandiendo su rayo de luz, y sus cuerpos son una herramienta sobre o desvalorada. Esas infinitas explicaciones y reuniones de cerebros son el arma más peligrosa que hemos creado. Lo más penoso es que no existe ni existirá otra manera de superponerse ante cualquier extranjero o conviviente; todo el resto de seres ajenos, estudiados, por conocer, percibidos y aparecidos, son “nuestra” sustancia, jamás serán del aire.

No somos buenos desde que nacemos, solo empezamos por ser-nada, y con los años somos mortales hechos a medida, expertos en seguir, imitar, modelarse, disimular, aparentar, evadir y opacar. Complejas piezas de una máquina mal sincronizada, pero ineludible (de lo contrario esto tendría menos sentido aún).

Para qué creerse tanto el cuento y pensar que “todo es posible”: cuando se tiene un esquema del “yo-y-el objeto”, todo lo demás es imposible.

- -

Lo Humano.

Plástico sensitivo, pero inquebrantable

En la matriz, en principio capturado, luego

Te expulsas, objetado por las entrañas, finalmente

Alzas tus dedos sedados y adormecidos, y no sabes qué abrazas, tampoco parece relevante.

Desterrado, morigerado, dis-funcional y petrificado

Ser distinguido y lógico-sentiente,

nada te deslumbra,

eres luz y energía,

¿Pero cómo se toca?

¿Cómo se huele?

Posicionarse en una categoría Humana, tan contingente en sí misma, y presumirla necesaria, es el error repetitivo y la condena interminable de todos "nosotros"

- Calcomanías -

(Hay) DE MÍ

La estática de zonas invisibles que colindan con mis neuro-patologías, degeneran en un ritmo dinámico despistado y proliferante.

Mi lanzamiento corpóreo se fragmenta en pedacitos comprimidos, pero vacíos, y rebasan suavemente,

cada cierto tiempo,

cada cuanta idiotez aparece, me rodea.

He aquí “yo”, y - “el yo” - que lejano se siente.

¿Pero cómo redunda en tantas repeticiones amorfas del ser?... la redundancia, mi sola contingencia que espera y parece “estar” plastificada de una forma, sin catálogos, sin ánimo de exhalar.

Abrir y salir de inmediato. La consigna del decepcionado, del inerte.

Me acepto, me autodetermino, presiono el botón. Te presiono, te determino y te cancelo.

.

Para-éxodo

Volver a mí, a esa naturaleza intrínseca de gozar la incertidumbre y retratarme como una paradoja. Ésta misma soy yo, y no es que tenga un dilema temporal y concreto. Es que soy un arrojo al vacío, y me cubro de “lleno”.

De vez en cuando, en cada salto aspiro a un paréntesis: que tiene en cada extremidad una espina transversal. Un poco irreverente. Otro poco ineludible.

Armarme.

Atarme.

Anclarme.

…Mi éxodo plutónico y satírico,

De la finalización cotidiana, hacia el empapelamiento dialéctico...

¿Por qué negar que adoro pisarme los talones?, me da un placer fatídico envolverme de sensaciones angustiadas, de su propia intimidad.

.-

Calco-manías.

Calco-manías que adhieren sus entrañas a espacios vacíos, lanzan palabras sin ser concientes, repiten discursos que parecen ser coloridos, y forran sus cuerpos con telas usadas por el tiempo.

Son la pretensión de la carne,

las curvas tentativas de lo incierto,

un sentimiento mutable,

figuras sin deslices,

un anhelo nicotinoso de fumarolas,

enunciados mudos: dos extremos disputándose la medida perfecta.

La nada incompleta revestida con formas indescriptibles.

El “todo” sistémico pero saboteado.

Un respiro y ceguera.

En el fin, donde no hay redención es cuando se renace al “ser”.

La Savia de lo Eterno.

La savia de lo eterno, constituye 3 tiempos, 3 espacios y una sola conexión vertical que transporta aire vertiginoso. Su esencia te atrapa, y adhieres tu carne a sus raíces, por insensatez.

Si no eres más que carne, entonces tus huesos solo entrecruzan aire podrido y encajonado, poco virtuoso y vacío de tanto destripar aromas. No quisieras ser aquello, no amarías lo que amas, sólo atraparías al tiempo que te descompuso. Vas a destiempo, y no vuelas, solo te deslizas y dejas baba inútil adorando el suelo.